De Cuba y Durango. Lázaro Castillo presenta su más reciente obra "Hilado de las Máscaras" en Durango, México.

Tú estás allí del otro lado.

Extingues las manchas,

El incendio que está por venir,

La sangre.

Lázaro Castillo

Sobre el libro "Hilado de las máscaras", la escritora Lina de Feria ha declarado que "Lázaro Castillo presenta un corpus poético que sobresale en la dimensión de la creación más nítida, y no hay dudas, que desde su fanal, que en la noche o en el día, ilumina a los ciegos del mar y de la tierra, está jerarquizando lo poético con literatura firme y fuerte, de alcances plurivalentes", además de asegurar que "el decursar diario le hace proyectar al joven poeta una óptica ajena al edulcoramiento y mantiene una voz propia en un sentido cargado de sensibilidad que no explica, sino intuye, los misterios de la fabulación".

Eso se declaró cuando el cubano Lázaro Castillo obtuvo una de las menciones de la decimoséptima edición del Premio de Poesía La Gaceta de Cuba. El pasado viernes, el mismo libro se presentó en el Museo de Arte Moderno "Guillermo Ceniceros", con los comentarios del autor y de Carlos Yescas. "Hilado de las máscaras" fue editado por Espacio Libre Ediciones, en coordinación con el Instituto de Cultura del Estado de Durango y la Sociedad de Escritores de Durango.

Lázaro Castillo, nacido en Yaguajay, Cuba, estuvo presente durante el Encuentro Internacional de Escritores "José Revueltas", y ha publicado los títulos "Negar cualquier complicidad"(2006), "Biografía sucia" (2008), "A la entrada de la noche" (2011) y "La vida breve "(2011).

José Antonio Rodríguez Quintero / EL SIGLO DE DURANGO

http://www.elsiglodedurango.com.mx/noticia/452264.de-cuba-y-durango-.html

OLVIDO MEMORABLE

DESDE LA PENDIENTE

Desde la pendiente,

caen desmesurados los pájaros que ayunan.

Roban tu luz

al juntar

picotazo a picotazo,

el cielo que te observa.

Lázaro Castillo. Cuaderno inédito Desde la pendiente, 2013

Participación en el Encuentro Internacional de Escritores José Revueltas, Estado de Durango, Dgo, México, 2013

 

NECESITO LAS FURIAS

A  Virgilio Piñera.

Busco poner  en algún lugar los ojos.

Busco palpar,

hay un pequeño vacío

que rellena la solapa del juez.

Tomo el martillo

y con un sonido sin color

golpeo las alucinaciones del canto.

Multiplico el hastío

al incipiente trasnochador.

Necesito las furias.

Necesito despojarme de historias,

de ataduras que dan elocuencia.

Siento el frío,

pero insisto en la llegada de alguien,

manchas que desaparecen

y vuelven furiosas al papel.

Un gato nos rodea.

DEL ORDENADOR Y EL CAMINO

"Marina al natural"- Yohandrys Suáres Peña, La Habana, 1989, Artista de la Plástica.

A la usanza del ordenador sobre el camino

descubres el goce inerte del monigote.

El rostro no ocultará

las paredes de otros semejantes,

vuelves al pasado de ambiciones

y de presas.

Vuelves a los recovecos de las almas extraviadas,

al sonido de una mandolina

que escapa de la rabia.

TATUAJES

Los tatuajes cubren los astros.

En el mismo redondel del frío

despiertan al caricaturista.

Le indican el camino.

Oscura coincidencia

la del que dibuja tatuajes

en el cuerpo de la noche.

ENIGMA

¿Al ras de la memoria marcharán los inviernos

como si fueran del arte indio,

en busca de un refugio?

Algún lugar habrá para ti,

ahora,

que comienzan los inviernos.

CAMPANARIOS

Se ha hecho tarde,

no hay espectadores para el drama,

el agorero sobrevuela,

lleva su luz en el rostro.

Las trampas no funcionan.

La mente desafía y aplana,

suelta una filarmónica que penetra

por la cara oscura de la piedra.

No hay simetrías perfectas,

ni círculos.

Solo rehúso a vivir entre dos campanarios.

UN DIÁLOGO CARNAL

El hombre no oye la materia,

hay una sordidez rotunda,

un diálogo carnal,

saliva del que sigue los pasos

y ya es maldito,

fiebre seca,

polvo que se extingue con sus comienzos.

INCOMUNICACIÓN

No golpees las paredes del tiempo,

en este milenio el fuego devorará los árboles

y entre otras rarezas,

negarás el odio.

SÍNCOPE

Cuando mi cuerpo está rígido,

solo logro divisar la luz,

no tengo oídos.

Creo en la vida breve,

en lo feroz del absurdo.

Entonces al rato,

sigo siendo lo mismo,

con las manos distantes.

HAY UN DESORDEN

y me siento feliz ante el espejo.

Ahora corto la mitad

y tomo lo que convenga.

Amar con la mirada triste,

es no sentir la belleza.

Ahora los sitios son comunes,

corto la mitad,
lo que convenga.

"Marina al natural"- Yohandrys Suáres Peña, La Habana, 1989, Artista de la Plástica.

LA PUERTA

En la puerta nos creíamos solos.

La oscuridad cubrió las imágenes de la tarde.

Nos pensamos únicos,

nos veían,

bastaba la mirada de alguien para existir.

Cada ritual era colocado

como símbolo de las estaciones en la menuda calle

junto a los falsos lirios

que las muchachas llevaban cada domingo.

La terca oscuridad cubrió la tarde

y llevó al pájaro a su nido.

Las sábanas

que apagan el desconocido esplendor

también cubren la memoria.

Ya no hay infancia.

He entrado en la quietud

como al centro del secreto

que indeleble rompe

el reloj de un niño.

FOTO: IVÁN MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la Plástica. Estudiante del Instituto Superior de Arte 

VERSOS PARA UNA ÓPERA

FOTO: IVÁN MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la Plástica. Estudiante del Instituto Superior de Arte 

Fui el extraño

que miró sonriendo a través de las rejas,

la fotografía de una tarde de sábado.

Allí, el muchacho

sigue componiendo la ópera de su vida.

Yo fui el otro,

el que busca versos para esa ópera.

Ahora, solo nos llamamos.

Fui el extraño

que miró sonriendo a través de las rejas,

la fotografía de una tarde de sábado.

Allí, el muchacho

sigue componiendo la ópera de su vida.

Yo fui el otro,

el que busca versos para esa ópera.

Ahora, solo nos llamamos.

No hay dedicatorias

solo un mar donde apareces

y te extingues como el fuego.

Solo el silencio comprometido,

la sal y el generoso canto indígena.

Nos deslizamos por las grietas.

La mañana llega gris y asusta con la angustia.

Un pétalo con mordeduras

es batido por el viento.

No tengo a quien leer,

ahora comparto mi propio cerco,

 el violento convite de mi alma.

 En la meditación de la tarde

—busco entre las narraciones que escuchaba

cuando era pequeño—

esas dulces rarezas.

TERRIBLE ES LA MENTIRA

Llegan las noticias

un alquitrán divide el límite.

Si retrocedo

encontraré en lo oscuro el frío cuerpo,

el pájaro que dormita.

Ahora tomaremos las monedas

partiremos al sur llevando entre los bultos

los recuerdos.

Vamos a inaugurar la luz,

la misma que nos iluminaba en la ventana,

nos hacía visibles.

FOTO: IVÁN MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la Plástica. Estudiante del Instituto Superior de Arte 

DESPRENDIMIENTO TOTAL

FOTO: IVÁN MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la Plástica. Estudiante del Instituto Superior de  arte.

Tomamos un ómnibus frente a la glorieta

donde los pájaros entran

para huir de la lluvia.

El anuncio en el teléfono

me puso a prueba,

confié en el refinamiento,

en la carnalidad.

Ebrio de la hojarasca

creí en los pasadizos secretos

y en la mano que en la oscuridad

siempre consoló mi frío. 

Estoy finalmente en este puerto.

Al pie del Abra tomé el aire

necesario para el final. 

Ya resulto indiferente,

cercano al despojo de las ilusiones.

Ahora, se incrementen las voces

de este lugar sin amparo,

se truncan los sueños

y la belleza de la historia.

No regresaré a la Isla.

NACIMIENTO

En mis deseos de crecer nunca creí. 

Ahora, entre la soledad pujada 

tomo el cielo como ese centro lógico 

donde esconderse 

y vislumbrar el nacimiento, 

el deleite de la primera vez 

y el fin.

HOMBRES DE LA NOCHE

La vasija cada vez más llena,

la mujer que arrojaba su camisa 

sobre el tránsito insoportable. 

De la ventana del frente gritaban indecencias. 

Teníamos hambre, todo era visible, 

los amuletos colgaban de los clavos de la casa. 

En el sillón dormía una señora 

que ni se enteraba de los amantes. 

No le importaba que lloviera ni las vasijas llenas de agua. 

Cuando el cielo se llenó de piedras

nos marchamos

hacia los hombres de la noche.

Una sed contra la muerte misma. El lugar más íntimo de Lázaro Castillo

Por: Maykel Paneque




Cuando se termina de leer A la entrada de la noche, de Lázaro Castillo, lo primero que asoma es el vértigo de una experiencia de vida, la tentativa de reconstruir cuanto la memoria ha logrado salvar, literariamente, de las garras del olvido. Es una manera de adentrarse al universo de vivencias y estados de ánimo que configuran una imagen de lo que podría significar mirar la noche desde la luz, o tener con certeza una sed contra la muerte misma.

En ese sentido, los cuarenta y cinco poemas que integran el libro registran fragmentos de un epistolario íntimo donde el “olvido memorable” no es tal olvido, porque se recuerda; o dicho de otro modo: solo existe lo que se recuerda. Por ello, cada poema es una evocación, ya sea de un deseo cumplido o por cumplir, de una aventura por emprender, un sueño a medias o las inexactas medidas del recuerdo.
Lázaro Castillo, quien ha publicado Negar cualquier complicidad y Biografía sucia, regresa con un poemario ajeno a los rebuscamientos e imágenes forzadas, pero profundo y denso, dotado de una intensidad lírica siempre en constante búsqueda de los recuerdos, la memoria y la soledad del hombre como un naufragio de sí mismo y una manera de intentar la luz. En “Terrible es la mentira” dice: Ahora tomaremos las monedas, / partiremos al sur llevando entre los bultos / los recuerdos. / Vamos a inaugurar la luz, / la misma que nos iluminaba en la ventana, / nos hacía visibles.

Agrupado en dos secciones, “Inaugurar la luz” y “A la entrada de la noche”, los poemas revelan un libro nocturno visitado por claridades que van en busca del amanecer, espacio donde es posible inaugurar la luz. Incluso, se pueden reconstruir momentos que en su fugacidad desearon permanecer en la memoria y lo lograron de alguna manera como esa última oración “Llegamos tarde y fuimos breves” o en el poema “Tú pides ser el agua” la confesión: en el desnudo de las azoteas / descubrimos los rostros de la noche.

Una latente búsqueda dan a entrever los versos donde se fraguan historias cotidianas y ejemplares o el imperceptible principio de un recuerdo que apenas se vislumbra y cuya intensidad está en lo que no se nombra, en la fidelidad a ese secreto, a ese no decir nombrando, a ese sentir omitiendo.
Emotivo y sugerente, intenso desde la brevedad y la contención, cercano y enigmático, humano y sobrio, A la entrada de la noche, publicado por Ediciones Sed de Belleza, es una conversación pausada y a solas, un diálogo ininterrumpido con la memoria y sus registros, la complicidad de los hallazgos comunes, la invitación a participar del misterio que es la existencia.

                                                        Pintura: Antonio Casas 

EN EL AIRE Y SIN ROSTRO

Un vuelo secreto me aleja de la sed,

una imagen en el vidrio recuerda cada olor.

Ahora, la mudez obstinada

busca a tientas esa forma de sed.

Regresa a ese vuelo secreto,

al vientre, a la sangre.

Pintura: Antonio Casas