No
golpees las paredes del tiempo,
en
este milenio el fuego devorará los árboles
y
entre otras rarezas,
negarás
el odio.
martes, 13 de noviembre de 2012
SÍNCOPE
Cuando
mi cuerpo está rígido,
solo
logro divisar la luz,
no
tengo oídos.
Creo
en la vida breve,
en
lo feroz del absurdo.
Entonces
al rato,
sigo
siendo lo mismo,
con las manos
distantes.
HAY UN DESORDEN
y me
siento feliz ante el espejo.
Ahora
corto la mitad
y
tomo lo que convenga.
Amar
con la mirada triste,
es
no sentir la belleza.
Ahora
los sitios son comunes,
corto
la mitad,
lo que convenga.
lo que convenga.
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"Marina al natural"- Yohandrys Suáres Peña, La Habana, 1989, Artista de la Plástica.
miércoles, 7 de noviembre de 2012
LA PUERTA
En la puerta nos creíamos solos.
La oscuridad cubrió las imágenes de la
tarde.
Nos pensamos únicos,
nos veían,
bastaba la mirada de alguien para
existir.
Cada ritual era colocado
como símbolo de las estaciones en la
menuda calle
junto a los falsos lirios
que las muchachas llevaban cada domingo.
La terca oscuridad cubrió la tarde
y llevó al pájaro a su nido.
Las sábanas
que apagan el desconocido esplendor
también cubren la memoria.
Ya no hay
infancia.
He entrado en la quietud
como al centro del secreto
que indeleble rompe
el reloj de un niño.
FOTO: IVÁN
MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la
Plástica. Estudiante del Instituto Superior de Arte
VERSOS PARA UNA ÓPERA
FOTO: IVÁN
MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la
Plástica. Estudiante del Instituto Superior de Arte
Fui el extraño
que miró sonriendo a través de las
rejas,
la fotografía de una tarde de sábado.
Allí, el muchacho
sigue componiendo la ópera de su vida.
Yo fui el otro,
el que busca versos para esa ópera.
Ahora, solo nos llamamos.
Fui el extraño
que miró sonriendo a través de las
rejas,
la fotografía de una tarde de sábado.
Allí, el muchacho
sigue componiendo la ópera de su vida.
Yo fui el otro,
el que busca versos para esa ópera.
Ahora, solo nos llamamos.
No hay
dedicatorias
solo un mar donde apareces
y te extingues como el fuego.
Solo el silencio comprometido,
la sal y el generoso canto indígena.
Nos deslizamos por las grietas.
La mañana llega gris y asusta con la
angustia.
Un pétalo con mordeduras
es batido por el viento.
No tengo a quien
leer,
ahora comparto mi propio cerco,
el violento convite de mi alma.
En la meditación de la tarde
—busco entre las narraciones que
escuchaba
cuando era pequeño—
esas dulces rarezas.
TERRIBLE ES LA MENTIRA
Llegan las noticias
un alquitrán divide el límite.
Si retrocedo
encontraré en lo oscuro el frío cuerpo,
el pájaro que dormita.
Ahora tomaremos las monedas
partiremos al sur llevando entre los
bultos
los recuerdos.
Vamos a inaugurar la luz,
la misma que nos iluminaba en la
ventana,
nos hacía visibles.
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FOTO: IVÁN
MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la
Plástica. Estudiante del Instituto Superior de Arte
DESPRENDIMIENTO TOTAL
FOTO: IVÁN MARCOS PERERA GRUEIRO, La Habana, 1993, Artista de la Plástica. Estudiante del Instituto Superior de arte.
Tomamos un ómnibus frente a la glorieta
donde los pájaros entran
para huir de la lluvia.
El anuncio en el teléfono
me puso a prueba,
confié en el refinamiento,
en la carnalidad.
Ebrio de la hojarasca
creí en los pasadizos secretos
y en la mano que en la oscuridad
siempre consoló
mi frío.
Estoy finalmente
en este puerto.
Al pie del Abra tomé el aire
necesario para el final.
Ya resulto indiferente,
cercano al despojo de las ilusiones.
Ahora, se incrementen las voces
de este lugar sin amparo,
se truncan los sueños
y la belleza de la historia.
No regresaré a la Isla.
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